Com fim do hiato, 25º Salão Jovem Arte Mato-grossense renova os ares da cultura

A noite estava fria, mas o céu parecia iluminado, um dourado pálido quase imperceptível. E apesar de estarmos vivendo em tempos temerosos, e o jogo de palavras ser um cruel ardil do destino, aquela era uma celebração. Depois de um hiato, Mato Grosso voltou a receber um sopro, um vento de renovação, novos ares, pensares e revelações. A arte se mostrou jovem, contemporânea, visceral. Eu senti a fúria e a leveza dos pincéis, desenhos, esculturas, fotografias, vídeos, a sensibilidade do olhar, de todos os olhares. Os traços finos, leves, o amor a correr por todas as linhas. E será sempre vida e morte, desejo e fuga, sentido e busca. Jovem Arte.

O 25º Salão Jovem Arte moveu areias movediças em mim, ainda preciso voltar e digerir com calma, cada obra, cada detalhe. O salão estava cheio. As pessoas vinham e iam, mas na maior parte do tempo estive sozinha, absorvendo, sentindo o impacto de todos aqueles questionamentos que cresciam conforme eu ia dando a volta no último andar do Palácio da Instrução.

Foram muitas as impressões, é preciso retornar para visitar com calma e sentir novamente este impacto, que te muda, te transforma. Gonçalo Arruda e suas criaturas. Eu me senti em sua tela, era eu, era o que eu sentia naquele exato momento. Adriano Milano enforcou todas as minhas dúvidas, toda a minha ânsia, aliviou meu espírito e inquietou meu coração.

Pedro Ivo com sua fotografia em preto e branco, a mulher nua envolta apenas de um lençol branco, a olhar os pingos que descem no vidro da janela. Uma cidade ressoa e é Cuiabá, a fotografia foi tirada no Hotel Getúllio, ele me conta. E eu me transportei para um outro tempo.

Os desenhos de Mário Neves, sombrias guerreiras, mulheres e mistérios.

Os eróticos de André Balbino que parecem estar mais sofisticados, o traço de seu desenho é fino, algumas cenas implícitas outras escancaradas, e mesmo assim, suas figuras são perfeitamente imperfeitas.

Tentava fazer um caminho que não estivesse tão cheio, o que era uma árdua missão. Fiz duas voltas, percebo a composição que dialoga com as obras de arte.

Entro em uma sala e vejo a cena dos seios expostos, que continuam a surgir na tela, em alguns momentos são livres e em outros oprimidos, por um rolo de massa, uma carteira de trabalho, um baseado, as próprias mãos. E um homem sai da sala perguntando em voz alta o que aquilo significava, enquanto outro virava para mim e dizia: Eu entendi! É sobre direitos iguais, não é? E eu acenei que sim com um sorriso.

As fotografias de João Fincatto estão expostas na outra parede e sua sensibilidade termina de me arrematar, me senti rasgada pelas linhas, pela concretude, realidade, dura.

Cada sala era uma explosão. Helder Farias com sua natureza implacável, Babu78 traz a rua para dentro do casarão antigo, contrastes, Bosquê me deu um soco na cara e me senti em um de seus quadros com toda aquela morte a me rondar, que é do mundo e de todos os seres. Capitu me sublimou com a beleza, com o fantástico, um doce alucinógeno.

“A gente vê que é assim, seja de longe ou de perto, no errado e no certo, na fúria e na calma”. A roda do amor de Gervane de Paula. E eu rodei. E precisava sentir que a arte é tudo isso. É amor. É fúria, devoção, devaneio, sonho. Os desenhos surrealistas de Hugo Alberto. Os rupestres de Joari, Junne Fontenelle com seu painel do Pantanal, todos me preenchem.

A noite fria foi se tornando inesquecível, nomes jovens e antigos, com todo o frescor da arte, vida que transborda. É rejuvenescedor saber que Mato Grosso tem tantos talentos. É difícil falar de todos, precisaria de muitas linhas. E eles precisam ser devorados por inteiro. Por todos. São nossos. E em grande parte, toda esta agitação, se deve a animadora, provocadora, a nossa maga das artes, Aline Figueiredo.

Só prometo que ainda discorrerei com calma e muito amor sobre as gavetas de minha mãe, Anna Marimon, que não só sua história é contada ali, mas a minha também. E foi revigorante ver a curiosidade das pessoas em sua obra …E o tempo. Desengavetando.

E guardarei outras linhas para falar de João Sebastião. Nossa oncinha e sua profética farsa política. Morrer para Cuiabá não será morrer para sempre para você João. Não iremos deixar. Eu volto para te visitar e te escrever. Não para te decifrar, não tenho essa pretensão, eu só quero sua presença em mim. Eu sei que você se faz presente onde a arte está, porque a arte é jovem. E o vento soprou forte.